— Когда стекает в грязь роса
с лопаты, милая Надин,
я слышу чьи-то голоса;
они велят мне вас найти!
За миг припомнив было что
меж нами в мыслях у меня,
взываю говором:
"Пошто,
Господь, решил её отнять?
Несправедлив ты!" — плачу, и
жду гнева божьего с небес:
"Возьми меня, мы все твои,
Запомни, без неё я бес!"
Но толку в воплях? Тишина
на все мои молитвы бьёт
по сердцу. Счастья лишена
жизнь в этом мире без неё.
Разрыть могилу, как посметь,
чтоб жар объятий подарить?
Судьба не кается, и смерть
молчит в сторонке с года три.
Я не жених ей, и не муж,
приятель и не больше, но,
случись по нраву то ему
назвать бы рад был вас женой.
При жизни не сложилось, жаль...
Крадусь к надгробию в тиши,
где кто-то кутается в шаль,
шепча мне: "В памяти ты жив".
...И я бледнею: "Клевета!
Врёшь! Я не умер! Я не труп!
Надин?"... Боль оставляет грудь...
Потей, гранитная плита,
росой и ливнем поутру.
19 марта 22:15 2018