Мне Ветер бесшабашный не читал
ни мантр тибетских, ни стихов Шекспира
/но в замкнутых поверхностях зеркал
я выглядела дерзкой и счастливой/…
прощал измены с лёгкостью убийц
наёмных, не прощал воспоминаний…
и складывал из выцветших страниц,
неуловимо пахнущих геранью,
журавликов – особо не считал,
но намекал, что «есть одно желанье»…
не обещал – но никогда не лгал.
А я «как Ева» всё ждала признанья
и… возвращалась – раненой... пустой...
Сухие губы трескались до крови
в попытках улыбнуться. Ветер мой
варил мне жгучий кофе с крупной солью…
цитировал то Ницше, то Камю,
то Фрейда с Юнгом, Павича в придачу –
всё, что угодно, лишь бы не «люблю»…
Я уверяла, что от смеха плачу
и понимала, что уже не жду…
нанизывала бусины-мгновенья
на нитку жизни…
– Сочини судьбу
для нас – одну.
– Сойдёт стихотворенье?