Она любила очень разный Дождь..
Игривый, словно милые котятки.
Или такой, который словно в дрожь,
Бросает одним махом на лопатки.
Который тонко пишет по косой,
Переводя небесные чернила...
И тот что нежно выпавшей росой,
На стёклах пишет то что так любила.
Осенний дождь, с холодными ветрами,
И с пряным духом прелого листа.
Что будоражит плачем вечерами,
И в душах оживает чистота.
Она любила очень разный Дождь...
Делилась с ним мечтами и советом.
Ведь Дождь не знал такого слова- ложь,
Он умирал зимой и воскрешался летом.
А летом пузырился и кипел...
И отражались искорки в глазах.
Он всё и всех собой обнять хотел,
И изливался свежестью в слезах.
Так почему она любила Дождь?
Он просто никогда не предавал...
А только ждал, когда же позовёшь,
Чтоб править снова свой звенящий бал!
Март 2018 год