красные руки сосен,
прянувшие к огню,
в синее, как водопой
после погони
небо.
когда мы в него падаем,
распалённые,
сотни зелёных колоколов
качают ветер
на все лады,
и голоса теряются
в трещине горизонта
на твоих закинутых
голубых запястьях
там
в ускользающем
завтра