Тишина пустынных переулков,
тешится заслуженной прохладой.
Из бутылок, фантиков, окурков
улица красуется наградой.
Площади, посыпанные солью,
блещут лужами, коричневою жижей.
Тают льдинки, мелкой канифолью,
словно кто-то лампой тело выжег.
Фонари, висящие глазницы,
смотрят позой старого калеки,
опустив лучистые ресницы,
как живые, но не человеки.
Рванный оттиск, темень небосвода,
бьётся грязным снегом под ногами.
Для кого-то личная свобода,
а кому прощание с холодами.
Вдруг, мне, показалось, как видение,
что валяются вокруг «пустые люди!»
Что это, обычное явление,
от отсутствия в сосудах нужной сути?
Вот лежит: красивая одежда,
оболочка, вакуум содержания,
фантик яркий, скоморох, невежда,
дань эпохе, или подражания.
А ещё с погасшими глазами,
выцветшие, без мечты и веры.
Несомненно, с крупными чинами,
в вечер, как осенний мокрый, серый.
Мятость, жалкость, грубость, равнодушие,
второпьях отброшенная вещь.
Отношения часто неуклюжие,
город свалка, мир людей зловещ.
Оглянулся! Только показалось,
под сугробами блестят печально лужи.
Тишина. На улице смеркалось.
Сумрак с ветром, мелкой рябью кружит.
13.04.2010год