Ну вот и час вечернего заката.
Прохладный тихий ветерок.
Я под окном ,ушедшего когда-то,
И грусть рисует чёрный уголёк.
Он ,как душа ,растраченная малым,
Как вздох ,распятый суетой ,-
Рисует сердце и овалом
Всё то ,что было некогда душой.
А где-то тихо ,очень тихо
Смычок волнует тонкость струн.
И плачет ,и прощает скрипка ,
Скрипач ещё ,наверно ,очень юн.
Но ,пусть ,всё правильно .Блаженствуй !
Всему есть время ,есть черёд.
Порхай смычком ,а совершенство-
К тебе с утратами придёт.
Вновь плачет и опять прощает-
Ночная бабочка на мотылёк.
Смычок летит ,смычок летает
И высоту никак не обретёт.
Ещё не переполнен страстью,
На паперти не испытал стыда,
Чтобы его отметить властью:
Быть богом и носителем греха.