Я вернулся в Россию, по силам мне еще,
Свое дело заквасить, под небом буреющим,
Да костры городить по загривкам осени,
И грустить не о чем, ведь о чем? – не спросим мы.
Да и где мне знать? Знает Арий сам,
Только мне все равно, отчего состарится.
И сижу себе, словно вор, без отчества,
В дебрях литературного творчества.