Солнце, небо, звезды, тени,
Все фрустрируем в мигрене,
На шаг пятый не сбежать.
Паства бьется в иступленье,
Мозг - сочувствует коленям,
На раз-два всех рассчитать.
Не крысиным травят ядом,
Вера в бога - трупным смрадом,
Изливается на твердь.
Ни чего уже не надо,
Словно раки ползем задом,
Одевая себя в Смерть...