По весеннему снегу мальчик гоняет мяч,
Ранним утром капелью грусти рассвет заплакал.
Мне приснился кошмарный сон, будто я - рифмач,
И ни капельки не поэт, а дрянной писака.
И от ужаса мне так холодно стало вдруг.
Я не понял, как пальцы сами вцепились в книгу,
Где былые стихи вгрызаются в боль разлук,
Убивая наивным почерком всю интригу.
"Нет! Такого не может быть!" - я кричал навзрыд,
Словно черная дикая птица на ветке тонкой.
Я раздавлен, истерт, наказан, собой убит
И гораздо наивней глупых стихов ребенка.
А на улице Питерской ветер не утихал.
Он как мальчик в окне был легок и очень нежен,
Растворяясь потоком света в моих стихах.
И я мендленно вслух промолвил: "Опять я брежу!"
17.03.2018
Антон Батанов