Я не буду писать, не буду!
Это ворох ненужных фраз.
И наивно я взял, откуда,
Что бывает она сейчас?
-
Что над этим печальным сердцем
Поселился чудесный звон,
И под эту струну согреться
Сможет голос, и в унисон
-
Зазвучит и прольётся, нежно,
Обнимая пальцами строй
И подарит, душе, надежду -
Неуёмной душе такой.
-
А с чего - заболев иль в скуку
Я решил, что через пургу,
Протянула она мне руку
И что сам я себе не лгу?...
****
Я не буду писать. Занудно!
Я отправлю конверт, пустой.
В каждой строчке знобит оттуда
Одиночеством и тоской.