Мерцает безразличье за кормой,
стихи не к месту в океане буден.
Но иногда меня находит мой
читатель. Сколь бы ни был труден
путь в штиле безразличия, волна,
попутный ветерок и даль без края,
оплачивают долгий штиль сполна.
Так плодоносит почва, оживая
под музыку грозы после жары,
пропитываясь жизнью до основы.
Есть непременный элемент игры
во всём и вся. И я играю словом!
Эмоции штормят за шквалом шквал,
я в строках их разбрасываю шало.
Игра. Но без неё бы я пропал
и сколько ни играю, всё мне мало...