Улочки нижние льются тесны
в тихую рощицу.
Как я ждала, что дождями весны
жизнь прополощется.
Как я просила, что б не был пустой
у дома отчего.
Окна полны темнотою густой.
Жаль мне и прочего.
Нет также цели особой и в нём -
в духе писательства.
Мне он выходит дарёным конём -
по обстоятельствам.
Путь мой к бездушию шёл напрямик.
Часто там ходят.
Мимо мне - смысл и повод возник -
Церковь возводят!
Шейку белёную тянет под крест,
в стропах и подмостях.
Как таких душеспасительных мест
много по области!
Рощицы, улочки, купол блеснёт.
Даром не дали,
это не праздность нам радость несёт,
это - страдали.
Так пишут музыку, лики, и строчки -
жертвуя, веруя.
Так бьётся воин, до смертной сорочки -
веруя, жертвуя.
Брызнуть рябинушке горькой ли кровью,
почкам ли треснуть -
молятся церковки с песней соловьей -
грешным воскреснуть!
Будет и наша молиться красавица,
в бедах и между.
Веруйте, жертвуйте, дайте прославиться,
дайте надежду.