От зимних строк морозом веет.
Строфа как маленький сугроб.
Возможно кто-то не поверит,
Но снег пушистый между строк.
И он лежит большой периной,
Между рождённых, новых фраз.
Строфа становится картиной,
Из-под пера, в который раз.
Мороз в строках не обжигает.
Не леденит сердца людей.
Сугробы строф их согревают,
А рифмы в строчках, всё теплей.