"Пусть роют щели хоть под воскресенье.
В моих руках надежда на спасенье."
"Суббота, 21 июня" Арсений Тарковский
- Там что то милое, за морем...
- о чем то тихо говорил,
курил табак, их было двое.
- Скажи моряк, в каком притоне
ты свой косяк купил?
Но время, волн заметное волнение,
как все прозрачно, мановения.
И ты стоишь, и ветер рвется.
И не стучит, а бьётся
в сетчатку глаза, всем надоевшая проказа,
нет не болезнь, а мокрый анекдот,
мой возраст - вот...
Талдычат небеса: «Сегодня серо!»
- Какая сера? Та что из хвоста?
Или копыт? По мостовой кружится
чертиха с чертом, утренник продрог,
ведь мог... Быть мог!
Сегодня Солнцедар.
А завтра - хмара.
Семнадцатое - третий день весны.
По старому, но верному расчету,
на две недели по Руси,
Бог забывает тёплую погоду.