Утро. Тихо. Для песен – рано. Все еще в состояньи сна,
Выплывает на свет поляна. Флер тумана. Бледна луна.
Солнце медленное, slow-motion, высветляет стволы берез.
Эта ночь скоро станет прошлым, в ней не будет меня всерьез.
Пан проснется, почешет спинку, спросит зеркало: - I'm fine?
И поищет свою сирингу: - Где ты спряталась? Поиграй!
Жаль немного, он так наивен: верит в то, что любой мотив
Может высвистеть по старинке, все желания упростив.
Солнце – выше, от сюра – росы переливчатым жемчугом…
Я сыграю. Еще раз. После. Только песенку о другом.