*
Луна по небу ходит сонно.
Мне никого уже не жаль.
Погибнут все. И поголовно.
Среди предателей, Скрипаль
всего лишь первой скрипкой станет.
Звучит приятно контрабас.
Продажных сук на запад тянет.
Никто не любит их у нас.
И им платить уже не хочет,
тот, кто давно их заказал.
Оркестр Бетховена грохочет,
и вдовы входят в узкий зал.
Родных здесь нет. И лишь я нынче
о Запорожском вспомню вдруг.
Я - "Леонардонедовинчин".
Двойной агент. Без ног. И рук...
*