Голубые, жёлтые, красные фонари
Светят в потёмках человеку в чёрном плаще.
Его кованые сапоги высекают искры
Из каменной мостовой.
Он идёт, опираясь на трость, один,
В треуголке, отливающей синевой при луне.
Рука в кожаной перчатке сжата в кулак,
Плащ на прибрежном ветру развивается, будто флаг.
Корабли, прижавшись к пирсу, скрипят снастями,
Пьяный матрос, прислонившись к бочке горланит песнь
О диковинных жарких странах,
О путанах и капитанах в далёких индийских портах,
И льёт из бутылки в горло терпкий тропический ром.
Часы на ратуше пробили полночь: "Бом, бом, бом... "
Человек в чёрном плаще спускается к берегу моря,
Там курит трубку шкипер со старого барка.
Вместе садятся в шлюпку и человек в чёрном плаще разжимает кулак,
Обнажив на ладони солнечный гульден.
Шкипер кивает, берётся за весла,
И вот они оба на шлюпке подходят к барку,
Поднимаются по штормтрапу на борт.
На столе в капитанской каюте свечи бросают тени на пол.
Двое над картой заполночь хмурят брови -
Шкипер и человек в золотом камзоле.
Карта пропитана ветром и солью
Пятнами крови, запахом боли
И обещает богатую долю тем, кто её прочтёт.