Да, ты – ничто…
Тик-так, тик-так, тик-так –
латает время швы у перепутья,
качает сны, раскачивает прутья,
торчащие из снега. Как-то так…
Ты убываешь, словно этот лёд,
подточенный напильником апреля, –
и щуки нет… и нет чудес, Емеля!
Есть только белых облаков полёт –
прямой, беззвучный… вовсе без затей…
Их забивает в щели междурамий –
спрессованные сильными ветрами,
оторванные крылья у детей.
Где города, которых больше не...
где прошлое у всех одно и то же,
и пустота, ползущая под кожу,
стянувшую лопатки на спине –
там, в наледи с отверстием сырым,
мы отражаемся не только сами –
с раздутыми, ничьими парусами,
там вверх тормашками подвешен Крым.
Он смотрит из такого далека,
откуда не видны в сегодня тропы
в сосулек ледяные перескопы...
Тик-так, тик-так...
Пока-пока!