(памяти папы в день его ухода, 16 марта... прошло уже 20 лет...)
Папа, твоя душа
пела усталой скрипкой.
Жил как и все, греша,
шутку встречал улыбкой.
Словно водой живой,
книгой больную душу
ты врачевал, с тоской
новости мира слушал.
В мире таком большом
кто-то напутал что-то:
был за тебя решён
градус любви, полёта.
Жаль, что родился здесь -
это печаль и мука -
истосковался весь...
тихо ушёл, без звука...
Не отыскал трамплин,
хоть и манила воля...
Скука, унынье, сплин -
выбор? Иль все же доля?
Тяжкий крестьянский труд,
радостных дней немного -
не от безделья пьют
люди с душой от Бога...
Горькой печали дочь
к телу болезнь подкралась...
Я не смогла помочь,
хоть, видит Бог, старалась.
Преодолеть судьбу
нам не по силам всё же...
Слышал мою мольбу,
но не смягчился Боже...
Градус душевных мук,
градус телесной боли...
Может быть, твой недуг -
путь к долгожданной воле?
Чтобы, порвав силки,
к новым мирам стремиться.
Чтоб искупить грехи,
в мир возвратившись птицей...