Лишь дилетант я, не поэт,
А проще, критик осторожный.
Ведь слово - это инструмент,
И им убить любого можно.
Когда рождается пророк,
С ним рядом темный ангел бродит,
Чтоб загордиться тот не смог
И чтоб горел лучом восхода.
Был Пушкин рад: о нем писал
Сам Писарев в кромешном стиле,
И, разумеется, прощал
Ему нелестные пасквили.
О, как же душно их читать!
Как он не прав! Ну что он мелет!
Не смог поэт пощечин дать!
Не мог отмстить и на дуэли….
Один прожил лишь двадцать семь,
Другой - сумел немного больше.
Один был вещий фарисей,
Другой – волшебной лирой Божьей!
Читай же Пушкина! Читай!
Тай, сердце, и рыдай над одой,
Что есть у Бога светлый рай,
Но критикам в него нет входа…