С красивой грустью соки пьет весна…
Березовый и… с нас, душой калешных.
Заспавшегося солнца желтизна
Невинной, нецелованной, безгрешной
Приходит девой в мир, промёрзший вдрызг,
Потерянный в зимы калейдоскопе.
Его декабрь псом голодным сгрыз,
И реквием отыгран на фаготе…
Но к тем, кто выжил в злобном треске льдов
Приходят сны со вкусом лимонада.
Отродья декабря – голодных псов
Прогнав с дорог сиреневого ада.
И сонм калек – закуржавевших душ
Согреется куркумно-желтым крепом.
И снова на страницы чья-то чушь
Рассыплется уставшим синим пеплом.