Жду приема врача,
сижу иглами колотый.
Вердикт неспокойный на блюде
с пинцетами вынесут.
Где-то в коридоре больничном разносится:
«Ефремова кашляет в захлеб!»
К горлу свернувшийся тромбом
крови подступил клубок.
Тежелее ли этой Ефремовой?
Быть может, пневмония.
Красные розы в легких -
результат безответной любви.
Сижу, о своем не думаю.
Задыхаюсь от вилки еретика.
Ни выплюнуть,
ни продохнуть.
На дыбе мышцу разрывает
тянуще медленно,
Тело вспак вывернуто
и все в каких-то шрамах,
рубцах в районе рук.
Содрал -
ручьем навзрыд течет,
каждый день по часу.
Примерно по Московскому
в двадцать три.
Пока все спят.
Неслышно.
Из суставов кости скручены
в букет ярких тюльпанов.
Их два огромных
желтовато-белых,
которые на восемнадцатилетие
будущее подарили.
Все противно вокруг:
запах лекарств и спирта,
белые стены и режущий свет,
окружение блеющих пьяниц и
советы зудящей старухи
из очереди по номеру пять.
Значит, противный сам.
Обида грызет за немощность -
легче не замечать.
Интересно, поможет врач?
11.03.2018