Все причастны к тому, что творится вокруг,
Будто воздух тяжёлый, прокисший вдыхаем.
Пусть не рядом, но на расстоянии рук,
Мы весь мир за дурдом принимаем.
Просыпаюсь – по венам волненье течёт,
Как там, в мире сейчас, где стреляют?
Кто, кому вновь свободно дышать не даёт,
Кто последние крохи в пыли выгребает?
Там надежды обрывки висят на столбах
И дождём их смертельным смывает.
В силе то, что веками таилось в гробах,
Мы же делаем вид, что не знали. А знаем.
Мир притих, дышит страхом в лицо,
Мягко стелет, да зло провожает...
Мы потерпим, конечно, потерпим ещё, -
Пусть побольше свинца набросает.