Вопрос «Зачем?», как дымный воздух,
Всё пропитал уже вокруг.
Его, мои вдыхая ноздри,
Включили в мой кровавый круг.
И, отрешась от отговорок,
Попыток вызвать интерес,
Себя я ощущая вором,
Презревшим ремесла процесс.
Он жаждет некого улова,
Которого не описать,
И всё ворует снова, снова,
И не доволен всем опять.
Из воровских его ладоней
Выскальзывает в жизни прах
Всё, пустоты горящей кроме,
И в этом знаке явью страх.
Тоска, игольчатая нежность,
Охватывает вне и из,
Смыкаясь в нём, как неизбежность,
Символизируя тот приз.
И я, воруя дни в карманы
И целые года в мешки,
Живу в сплошном самообмане,
Минут глотая порошки,
Надеясь, что в одной из многих
Сокрытый зёрнышком ответ –
Зачем просторы и дороги,
И почему живит так Свет?
И почему приходит время,
Когда задумчивости боль
Невыносима, как то бремя,
Что принял ты, идя на Роль?
Но копят лёгкие осадок,
Перенасыщен крови круг,
Сознание кричит: «Не надо!»,
А сердце всё равно, тук-тук…
И будто скоро растворение,
И, превратившись в Пустоту,
Ответом стану без сомнения.
Дым, познающий Чистоту.
15 марта 2018 г.