Про семь потов мы любим, говорить,
А про судьбу нелёгкую тем паче.
О, как умеем о других судить,
С восторгом упоенья, не иначе.
Как? Ты, не знаешь? Это ж гад, такой,
Он менее упорный, чем упрямый.
И льются лживые слова рекой,
О том какой он нехороший самый.
Чужие души – наши зеркала,
В них дум своих находим отраженье.
Нам кажется порой, война прошла,
На самом деле первое сраженье.
Не любим, слушать мнения других,
Свои тирады просто обожаем.
Вот думаешь, что мудрости достиг,
А сам азы всего-то постигаешь.
В писаньях не увидите нигде,
Что будет счастлив, у других берущий.
Счастливец тот, кто жизнь провёл в труде,
И с удовольствием своё дающий.
Кто с высоты на низших не плевал,
Трудом своим достиг: почёт, и славу.
Кто меч к войне, а к жатве серп ковал,
Тот наш герой: по долгу, и по праву.
Кто из любви не делает – фетиш,
Кто и не знает слово – святотатство.
Тот дружбу не заменит, на престиж,
А благо всех, на личное богатство.
Про семь потов мы любим, говорить,
А про судьбу нелёгкую - тем паче.
О, как умеем о других судить,
С восторгом упоенья, не иначе.