Сухогрузом внутри меня
плывет некая лодка
по закоулкам былого моря
и тоски по скатерти зеленой ,
где стерты уголки
и стоят его и моя кружка,
а между нами радужки
с отсеками вагонов
между городами .
Плывет без направления
по сломанному течению,
не ощущая мелководья зоны
и штормового причастия
на грани склона,
где под уклон умчалось
босое счастье.
Плывет сквозь туманы рассветные,
сквозь закаты промозглые,
брякая старыми веслами
по загнутости якоря поднятого,
и на его изгибе
лягушка безродная
хлопает выпуклыми глазками
от малейшей встряски
и жалобно квакает
по временам принцессочным,
где хватало сил,
где после взмаха лапкой
оборачивалась лебедем белым
и по тем же волнам порхала
с грациозностью корабля.