В России стало неспокойно:
Дух Беспорядка в ней витал.
Век Золотой запел нестройно,
Как будто голос он сорвал.
В стихах приглаженные строки
Переставали восхищать;
Преподносила Жизнь уроки,
Чтоб впредь по-новому писать.
В боренье сталкивались классы
В России буйной и больной,
И появлялись диссонансы
Уже в Поэзии Большой...
Но Декаданс – не диссонанс:
Его понятье много шире.
Хотя звучать труднее Лире,
Но искренен её рассказ...
В словах поэты разбегались
В своих сомненьях кто куда,
Но, к счастью, всё же оставались
Под властью муз и мастерства.
В душе Бездомная Собака
Жила у каждого Поэта,
И это стало добрым знаком,
Единомыслия предметом.
Собака – образ невозбранный;
Собачья жизнь понятна всем,
Но чу! – за скопищем проблем
Душа сияет первозданно!
И вновь приходит вдохновенье,
И это – вовсе не везенье,
А труд понятливой души.
Ты оду ей, Поэт, пиши!
А вместе мы живём без страха,
Что бродит по свету «Собака»,
Нас собирая у огня,
И здесь не скажешь: «Чур меня!»
Пускай не все мы декаденты,
Зато умеем слог ценить,
И если мы интеллигенты,
То разнословье будем чтить!
Ведь декаденты проложили
В Поэзью Будущего путь
И этим тонко обнажили
Времён таинственную Суть...
29.04.2016 г.