Возвращаюсь туда, иногда,
где небес голубых антресоли...
Там в кленовых листах, не беда,
там остатки, невыпитой боли...
На осенней скамье, оторвавшийся лист,
словно оттиск, хлестнувшей ладони...
Выплывает пейзаж,пережитого,из
листопадности потусторонней...
Оторвался и ты,тебя ветер унес,
к океанской волне, беспечально...
Почему же в душе, закорючкой вопрос,-
ты читаешь меня, не случайно.