Оно уже, конечно, не зима,
Не стужи резь, а лишь тепла нехватка,
Но оттого-то, собственно, и гадко:
Сошёл бы снег – поблёкли б гжель и хохлома,
Что втюхивают нам под видом флоры.
Все эти архаичные узоры
Уместны в лавке сувенирной, и весьма,
И могут даже не казаться китчем
Под разговоры про имперское величье,
Но стоит только лишь весне под гомон птичий
Снег почернелый из пейзажа вычесть,
Как бы под лупой почки увеличить
На чутких веточках и мачеху-и-мать
То там, то сям разбрызгать на припёке -
Как станет ясно: хохлома есть хохлома,
И все её извивы так далёки
От изначальности, которой поит март
Тех скейтбордистов, что уже в полёте.