Какую ложь? Какую правду жизни
Делю с тобою ныне на двоих?
Рябина гроздью надо мною виснет.
И горький привкус на губах моих...
...Февраль, начало. Птиц летящих стая.
Гляжу на них – кружится голова,..
Здесь многоточье или запятая?
Да наплевать.
Слова, слова, слова.
Они звучат исчёркано и марко,
В неровной фиолетовой строке.
И остаются на скамейке парка
В неаккуратно вырванном листке.
Я их роняю холодно и грустно,
Как зимний дождик капли в серой мгле.
Я оставляю на скамейке чувства,
Как ветвь рябины листья на земле.
Они лежат, вот здесь, почти у края,
Посыл и знак, веретено и нить.
И, может быть, возьмёт рука чужая,
Прочтёт душа родная, может быть.
...Ну вот и всё, листок уже исписан.
А небо вечно и кругла земля.
Какой же вкус? Какой червлёный смысл
В рябине той, в начале февраля?