Моя золотая десятка выглядит следующим образом.
ПАВЕЛ ВЕЛИКЖАНИН "Ледяные батареи девяностых"
http://www.stihi.ru/2018/01/22/3331 отборочный тур для резидентов
Ледяные батареи девяностых.
За водой пройдя полгорода с бидоном,
Сколько вытащишь из памяти заноз ты,
Овдовевшая усталая мадонна?
Треск речей, переходящий в автоматный,
Где-то там, в Москве, а тут – свои заботы:
Тормозуху зажевав листком зарплатным,
Коченели неподвижные заводы.
Наливались кровью свежие границы –
Ну зачем же их проводят красным цветом?
А в курятнике мелькала тень куницы
В гуще тех, кто верил собственным фальцетам.
Только детям все равно, когда рождаться:
Этот мир для них творится, будто снова.
Сколько раз тебе и петься, и рыдаться,
Изначальное единственное Слово?
Мы играли на заброшенном «Чермете»,
В богадельне ржавых башенных атлантов,
И не знали, что судьба незримо метит
Обжигающими клеймами талантов.
Мы росли, а небо падало, алея.
Подставляй, ровесник, сбитые ладони!
Вряд ли ноша эта будет тяжелее,
Чем вода в замерзшем мамином бидоне.
___
Очень трогательным вышел этот мамин бидон. Всё думаю, вода в замёрзшем бидоне – это то же самое, что замёрзшая вода в бидоне или нет?
____________________________________________________
ПОЛИНА ОРЫНЯНСКАЯ "Первобытное"
http://www.stihi.ru/2017/04/11/276 отборочный тур для резидентов
Забудь обо всём. Молчи и смотри — всего-то.
На воду в канавах, на веточки ивняка,
на снег у дороги... Под вечер, когда зевота
и по небу розово тянутся облака,
возьми полторашку пива, сиди и думай
о том, что с крыльца в деревне плевать на мир —
безумный, безумный... А ты — для него безумный:
в задрипанной кофте с орнаментом в тыщу дыр,
в дурацких галошах, хлебнувших весенней каши,
и синей кепке с винтажным принтом «Речфлот»...
Тут пахнет живой землёй и дождём вчерашним.
И ты, оборванец, торжественный санкюлот,
свободен, как голый дикарь в амазонской сельве.
Хозяин десятка грядок, раскисших глин,
колодца и старой печки, ты только верь мне:
вот здесь, на крылечке, находится пуп земли.
Теперь, первобытный, ты сам и шаман, и бубен,
ты прель от прели, дрова на траве двора...
Уже бормочут тепло и безумно губы...
Ну что, мой хороший, теперь, наконец, пора!
Давай, воскури дымы своей сигареты,
пускай колечки дебелой луне под нос,
подслушивай тени, целуй тишину взасос, —
и, может, очнутся косматые духи лета...
___
Прекрасная, на мой взгляд, «вылазка в народ». Текст содержателен, внятен, в меру ироничен и качественно скроен. И так же качественно сшит. Автору удалось пробудить своей лирой во мне добрые чувства. В очередной раз. Спасибо за это.
____________________________________________________
АННА АРКАНИНА "снежностью"
http://www.stihi.ru/2018/01/15/3740 отборочный тур для резидентов
холод волчий, холод пёсий,
неба звёздного хэштэг –
прямо в окна сыплет осень
неразумный первый снег.
подержи меня за руку,
нерождённая строка.
от забвенья, от испуга –
вот тебе моя рука.
пишешь снег, поёшь простуду,
будишь точек вороньё,
нацеплявшая повсюду
листьев стиранных бельё.
веришь в холод, будто в чудо,
врёшь немного, то да сё.
строчки будут-будут, будут
крошки к чаю. вот и всё.
и для счета, и для счастья,
бытовой фильтруя спам,
надышаться в хлам ненастьем
непременно нужно нам.
и тогда, от первоснежья,
от нахлынувшей тоски,
затвердеет в строчках нежность
и торчащие соски.
___
Милое, чувственное стихо с неожиданно опасной концовкой. Финал и правда, как здрасьте. Ничего не предвещало, казалось бы… К тому же соски конструктивно не связаны с текстом, потому как нет поблизости подходящего глагола. Если же «затвердеет» и есть тот самый глагол, то его не мешало бы употребить во множественном числе.
____________________________________________________
ДМИТРИЙ БЛИЗНЮК "жёлтый пудель Ким Чен Ыра"
http://www.stihi.ru/2018/01/31/3197 номинатор Валентин Емелин
главное вовремя родиться: не сильно рано,
когда еще только закипает сероводородный бульон
в планетарной кастрюльке,
но и не сильно поздно, когда уже хищно и сонно
перемигиваются золотыми огнями
антрацитовые, как уголь, компьютерные пустыни.
да умудрись, чтобы по дороге тебя не слопал тираннозавр,
кровожадная башня из мышц и инстинктов,
чтобы не сожгли на костре средневековья,
милосердно напоив белладонной,
не стерли в мясной порошок в какой-нибудь
мерзкой и священной войне, но разве бывают другие?
как же найти свое время и место, место и время,
если ты герой несуществующих миров?
если ты космический Печорин/Лермонтов?
озираешься сквозь серый звенящий рассвет –
раскладываешь лучи по бархатным ящикам бытия,
как столовое серебро: ложки к лужам, вилки к аллеям.
куда же теперь ты попал? встроенный модем
в височной кости мгновенно ловит вай-фай:
вождь Ким Чен Ыр ласкает желтого пуделя,
доллар – серо-зеленая, плоская тварь – еще в силе,
а демократия в моде: задорно пляшет сторукая вошь.
вроде бы вовремя, многие еще читают книги,
шевелят губами, будто лунатики.
а женщины, гибкие, как гекконы,
увеличивают груди и попы. пожалуй,
стоит задержаться в этом мире как можно дольше,
поиграть в человека разумного, человека талантливого,
человека влюбленного в жизнь, и быть может, в тебя.
эй, незнакомец в плаще с кровавым подбоем,
а как ты здесь оказался?
друг, я тебя знаю?
___
Если бы меня попросили описать свою реакцию на творчество этого автора в целом, и на этот конкретный текст в частности, то «Крик» Мунка, пожалуй, подошёл бы в качестве иллюстрации. Да-да-да, если уж сжигать на костре, то милосердно напоив белладонной. Если стирать в порошок, то в мясной. У автора, как мне кажется, редкий дар доводить до абсурда то, что в принципе невозможно довести. Хотя, по сравнению, с «препарированным лягушонком любимой», «жёлтый пудель» - просто няша. И что этот пудель делает в моей золотой десятке? Не понимаю.
____________________________________________________
НИК ТУМАНОВ "а в глазах у неё Калькутта"
http://www.stihi.ru/2017/04/11/90 номинатор Валерий Поланд
просыпаешься…
жив и, благо
не попал под расклад хирурга.
а в руках у тебя – Чикаго
в чинном статусе Петербурга.
за спиною шальная осень,
невезуха и непогода.
и никто от души не спросит
где носило тебя полгода.
то ли пуля в ночи свистела
смертный марш, то ли штык курочил,
никому до тебя нет дела.
впрочем, как и тебе до прочих.
просыпаешься…
пахнет домом,
пирогами, весенним дымом.
в этом мире, давно знакомом,
ни войны, ни мостов до Крыма.
только мама и только утро,
что само по себе – награда,
а в глазах у неё – Калькутта,
с терпким привкусом Ленинграда.
___
Чикаго, Калькутта – не поняла, что это значит. Но стих зацепил
____________________________________________________
ОЛЕГ ГОРШКОВ "Стансы к августу"
http://www.stihi.ru/2015/08/12/1713 номинатор международный поэтический клуб "Рифма"
Привязываюсь к жизни всё сильней,
всё сумасбродней, всё непоправимей.
Блаженный август что-нибудь соври мне
о сне легчайшем в миг прощанья с ней.
Хлеб тишины насущной всё черствей,
и сумерки теснее в топком танце.
И всё темнее лиственные стансы
в прерывистом дыхании ветвей.
И что с того? – хоть сколь-нибудь соври…
Цветёт болиголов, пьянит цикута –
веди к ним, август, пастырь мой, покуда
ольшаники звенят и пустыри.
Как зыбок под ногами шар земной,
где прах времен пророс травою сорной,
где с каждым вдохом вязкие просторы
всё легче спутать с близкой западнёй.
И допоздна исчезнув в толчее
пожизненного душного шанхая
своих сомнений, правду выдыхаешь:
не оправдаться – нечем и ничем.
И тут же правишь: значит, ни к чему –
чем ближе Бог, тем неисповедимей
пути и правды. Легион – им имя.
Их русла наполняют Леты тьму.
И августу по темным руслам трав
вот так же течь и становиться гуще,
пока он имя, запахи и сущность
не исчерпает, в осени пропав,
и всё-таки себя продолжив в ней.
И осень так сама впадает в зиму.
Так близишься к своей неумолимой,
незыблемой последней тишине…
___
Говорят, когда-то давно мастера гончарного искусства умели делать чаши для питья, в которых очень долго не остывала жидкость. Простая форма, но руке тепло и удобно. Цвет неброский, но глазу приятен. Покрытие не идеально гладкое, но пальцам приятно осязать его. Стих мне напоминает такую вот чашу. Пьешь из неё медленно, по глотку, а чай всё не остывает.
____________________________________________________
АННА ДЭ "после нас"
http://www.stihi.ru/2018/01/25/7422 квота ГР за редактирование отборочного тура
после нас раскинется река.
вместо нас останется река,
в глубине искать – не отыскать,
рвётся память – стариковский невод…
вместо сердца – мерная тоска
колокола, канувшего в небо.
вместо жизни – постоялый двор.
свет – и пепел. больше ничего.
вдох и выдох, хоровод наречий,
насекомый, птичий, человечий,
травяной ли, каменный ли гость
у судьбы – непрошен, безымянен…
кто тебя по имени помянет?
счастья принесет хотя бы горсть?
свет и пепел, человек и клевер.
электрички тянутся на север
вслед за поездами-вожаками,
лишь одна, заблудшая, на юг…
чтобы никогда не возвратиться,
бросишь в воду молодость свою
(кто-то скажет – это просто камень)...
где-то верят: потерявший плоть
вседержитель местного пошиба,
бывший житель – нынешний господь
(выдуманный, но зато красиво),
выходец из тамошних крестьян,
смотрит ослепительно и грустно
в чашу среднерусского житья
в трещинах развилистого русла.
как деревья весело горят!
отдают последние рубахи,
совершив положенный обряд.
поминальный столик пустыря.
снежным рисом вскормленные птахи.
___
Получила огромное удовольствие от чтения. Читалось многократно, надо сказать, а степень удовольствия никак не понижалась. У текста благородная тональность, глубокий насыщенный звук и многоярусное пространство с изумительной акустикой.
____________________________________________________
ВНУТРЕННИЙ ПЕЙЗАЖ "гласное согласное"
http://www.stihi.ru/2017/09/07/5875 номинатор Анна Арканина
я и забыла, что это бывает так, как это бывает – так,
как это снова и снова со смертными происходит:
сила и слабость, сила и немота, слабость и немота –
облачко слова, бабочка слова, бесплотное в рамках плоти –
выдох, здравствуй или прощай – разницы в общем нет,
что же тогда трогает сердце так, что
сила и слабость во мне, смертное это во мне
звучит во весь голос, а ничего не значит,
и потому легко и потому дышать
можно без слов в пустоту или в кошачью холку
и тишина будет всё так же мучительно хороша
так чего лепетать без толку
по-осеннему медленно облако проплывёт
лист пролетит бабочка трепыхнётся
сколько жизней у бабочки которую жизнь живёт
знает ли отчего всё молча да молча под белым поющим солнцем
___
Я думаю, что для того чтобы в тебя вот так «зашёл» текст, нужно всего-то одно условие: чтобы когда этот текст попадётся тебе на глаза, ты был к нему готов. Это удивительное стихотворение не даёт моему уму ни единого шанса, все оттенки восприятия достаются чувствам. Мучительно хорошо.
____________________________________________________
АНДРЕЙ ИГОРЕВИЧ ТИХОМИРОВ "Провинция"
http://www.stihi.ru/2017/10/17/4547 номинатор Елена Ительсон
Здесь ночью спать умеют города,
И старики живут, не умирая.
К чему им смерть безносая, когда
Здесь сад шумит, как отголосок рая?
А если вдруг кого-то нет давно –
Для них зажгутся красные рябины
Над домом с вечной надписью «Кино»
И у музея, где молчат картины.
И там, где парк построился в кольцо,
Листва обнимет крыльями за плечи.
И отразится в облаке лицо
Того, с кем был и с кем так жаждал встречи.
Благословляю эти города,
Где можно жить, как дух, не умирая.
Где есть сады. И даже провода
Не в даль бегут, а тянутся до рая.
__
Ровное, хорошее стихотворение с великолепной концовкой.
____________________________________________________
ИНГА СТАШЕВСКА "Жертвоприношение"
http://www.stihi.ru/2018/01/01/1516 квота Юрия Семецкого за редактирование отборочного тура
Они все шли и река текла, трава шелестела "Барух ха-Шем",
И кто-то, шепотом: "Иншалла"... Cлужанки прятали малышей,
Седой привратник (нож в рукаве) , захлопывал дверь,
Проверял засов...
В клинике выключают свет ровно в десять часов.
Врач теребит на пальце кольцо, думает о Мари,
И накрывает палаты сон, переходящий в тревожный стон,
После – в сдавленный крик.
Приходит и говорит – не ори,
Зажимает ей грязной ладонью рот,
– Мириады миров у тебя внутри,
Тысячи лет, серебро костров.
Козочка, ты – бесценный сосуд,
Нести да не расплескать!
(Их было много, ханжей и сук,
Всех богомольных каст.)
И, захлебываясь слюной,
(Вдоль коридора кричат – врача!)
– Жидовской крови – разрешено
Пока что – восьмая часть.
И будет потомство твое – что грязь –
Рожать и рожать рабов.
В преддверии звонкого января
Грядет справедливый Бог!
Родишь царя к белоснежной зиме...
(Заклинило дверь, еще рывок –)
Ладони ищут острый предмет,
В кровь расцарапывают живот,
Врач второпях роняет шприц,
Санитар затягивает ремни –
В полях колосился капризный рис,
Они все шли и считали дни.
Туманы, тучи – за слоем слой,
В мутном небе хотя бы одна звезда!
Свивали четки цветной петлей,
И повторяли: "Не опоздать..."
___
Честно говоря, я не поняла, о чем этот стих, а строить догадки нет ни малейшего желания. Но он мне понравился.
И очень хочется отметить ещё одно стихотворение. Оно, к моему большому сожалению, не прошло отборочный тур.
Сергей Богомолов. «Всё, как всегда, под небом старым»
http://www.stihi.ru/2014/05/21/1719
Всё, как всегда, под небом старым:
рассвет струится новым днём,
перемещает Ниагара
из водоёма в водоём
миллионы тонн, и будут падать
они чуть дальше, с высоты,
в объятья ласточек и радуг.
И дальше вновь – без суеты,
без оглушительного шума –
бежит себе к себе вода...
Под этот бег так просто думать,
что пусть всё будет как всегда.
А если, думая сложнее,
упасть с разбега в эту тишь,
то ты проснёшься в чьём-то сне и,
как вода, бежишь, бежишь...
___
Оживленная картина Рокуэлла Кента в 3д формате с неожиданно появившимся где-то на заднем плане выходом в иную реальность.
И в заключение.
всё лишь неровности в азбуке Брайля
всё лишь стихи
(А. Григорьев)