***

Неведомой живу себе сама,
Как будто неразрезаны страницы,
Как будто я читатель, а роман
Без моего вмешательства творится.
Там девочка какая-то была,
В безвестности жила и поживала,
Училась, доучилась, родила,
И далее, до самого финала.
Что ни строка - зачем-то мельтешит,
Что ни абзац - дивуется чему-то,
Любой вопрос решит, перерешит,
И позабудет всё через минуту.

Душа моя, за дымкою стекла,
Глядит сквозь сон на это мельтешенье,
Как будто за героев приняла
Жестокое и верное решенье.