Нацарапал на груди я свою повесть,
Проникая пальцами под кожу.
Обхитрила меня собственная совесть,
Подменив суть истинную - ложью.
Говорила, нужно думать о далеком
И стремглав тянуться важно к цели
Достигать — подарок, данный роком,
Не трать минут на звуки птичьей трели.
И я верил, как безопытный подросток.
Наполнял свои стремления важным смыслом.
Планки смело достигал по мере роста,
Но сладкий вкус побед казался кислым.
Каждый день я думал лишь о завтра.
Тратил дни в мечтах добиться счастья.
Все твердил, что есть там где-то правда.
Достигать — вдруг стало главной страстью.
С каждым разом получать хотелось больше,
Но эффект от достижения быстро таял.
А пальцы проникали глубже в кожу,
Не думая, что роль совсем иная.
Жизнь стала ожиданием новой дозы,
И дни уже не приносили радость.
А под окном цвели беспечно розы,
Как символ, что не цель важна, а данность.
Я смысл не сумел найти снаружи.
Стал в панике искать другие роли.
Из кожи вынув пальцы обнаружил,
Закопан он в груди под слоем боли.
С надеждой ждал, когда ему помогут,
Найдут, отмоют, извлекут наружу,
Чтоб осветил сияньем всю дорогу,
А в будущем нам свет его не нужен.
Я снова начал слышать птичьи трели.
Уже не обхитрит родная совесть.
Нет смысла достигать чужие цели,
Ведь жизнь роман, а я царапал повесть.