Любовь, расставания, расстояния... Возможно, они стали своеобразным "спусковым крючком", причиной того, что я снова стал записывать эти строки, возникающие где-то внутри меня, одна за другой, одна за другой... До тех пор, пока, вдруг, какая-то не становится завершающей... Откуда они появляются? Кто их автор или авторы? Почему всего через несколько минут я уже никак не могу вспомнить то, что не успел вовремя записать? И почему я не помню наизусть большинства из них? Откуда возникают сюжеты никогда не происходивших со мной событий и почему они через некоторое время происходят? Не все, конечно... Возможно, просто время некоторых из них ещё пока не наступило?..
.
Когда ты от меня уйдёшь,
я, конечно, не сразу умру...
Барабанит неистово дождь
по слепому от слёз окну...
.
Моё сердце ловит шаги,
еле слышно в груди паря...
Ни друзья мы с тобой, ни враги
среди чувств, вмёрзших в лёд января...
.
Мы хотели поменьше проблем,
и проблема всего лишь одна:
среди ночи и среди дня
я как прежде люблю тебя...
.
Что мне делать с этим, скажи?
Я разбиться боюсь в пути,
на котором твои виражи
и не видно в ночи ни зги...
.
Я пытаюсь обнять тебя,
но из рук ускользаешь ты,
и скрывает твои черты
белый снег этого января...
.
Если б знала, как я хочу быть
с тобой рядом оставшийся век,
но боишься меня подпустить,
и накрыл наши чувства снег...
.
Я не знаю, как можно вот так -
вдруг расстаться, про всё забыв...
Опустился на землю мрак,
и замёрз этот мир, остыв...