Неизвестный поэт свои вирши слагает,
Что то пишет в затертый невзрачный блокнот,
Иногда кое что второпях исправляет,
Ищет нужную рифму, а она не идет...
Иногда он, бывает, проснется средь ночи
И опять что то пишет на обрывке листка...
Он не может иначе, даже если захочет,
Если в мыслях его появилась строка.
Он напишет стихи про ненастную осень,
О красивой любви и жестокой войне..
О холодной зиме пару строчек набросит,
И конечно напишет о юной весне...
Он когда нибудь, может быть, выпустит сборник,
Не большим тиражом, для родных и друзей...
И какой нибудь друг его творчество вспомнит
И прочтет его стих для любимой своей.
Может быть и о нем он ей что то расскажет,
И поэту награды приятнее нет
Если кто нибудь стих прочитав его скажет,
Хорошо написал неизвестный поэт!