Не хочешь быть похожей на него,
А он не в силах быть тебе подобным.
Ты любишь пить холодное вино,
Смотря в окно на грани небосвода,
А он все то, что ближе к сорока,
Все то, что зажигается от искры.
В его руках лежит твоя рука,
Но сердце не в его хранится жизни...