Листья осыпаются,
дождик моросит,
ворон под крышею
в грусти сидит.
Пьющего поэта,
презирают все,
он не нужен детям,
женщине, себе.
Вы появились и исчезли,
вновь оборвав,
меж нами связь,
а может быть презрениеЮ
в моих глазах боясь.
Как мне не хватает,
снега и пурги,
нету здесь на юге,
в поле белизны.