Стонет ветер, плачет ветка,
Хнычет кадровый поэт,
Слово пусто или метко,
Но у слова тела нет.
И какое слову дело,
Что бумага посинела,
Что размазана душа
Мимоходом, не спеша.
Или грязевым потоком
И полубезумным оком
Время покатилось вспять
Или замерло опять.
Зреет умная водица,
Чтобы вновь водой излиться,
Или глупая… не суть,
Все равно… по это грудь.
По несчастье и по ссоре
В бесполезном разговоре,
По отчаянье и злобе,
Как приговоренный в робе,
По прощанье и судьбе,
Все задаром, все тебе.
Слово-мошка, слово-птица,
Ну чего тебе не спится,
Ты томишься, клети рвешь,
А потом навзрыд ревешь,
Вот же золото молчанье,
Душ усталых врачеванье,
Ты же в человеке вошь,
Что ни слово тут же ложь,
Сеть, отходы, паутина,
Звучный блуд, сырьевтор, тина,
Обессмысленная рвота
Для чего- и для кого-то.
Но бывает иногда,
Что-то вроде нет и да,
Приснопамятные звуки,
Когда помнят даже руки,
Когда памятных с десяток
В сердце будет очепяток,
Иль удачная строка
Вдруг переживет века,
Рифмой станет поговорка,
(Значит душ полезна порка),
И перенесенный вред
Беды выведет на свет,
Слово станет вдруг полезным
И с коллегами любезным,
Незамылено, учтиво,
Слово-то не грязь, а диво!