о, дождь! горчит весенним ядом,
повиснув бисерным огнём
над ангельски раздетым садом
таким невзрачно-серым днём...
мой сад в ещё прозрачном одеянье,
так беззащитно нежен по весне,
и стар, и молод в этом мирозданье,
опять как чистый лист дарован мне.
пишу своё о лете сочинение,
о будущем, не прошлом, лете наугад,
как снова сад начнёт своё лечение,
накинув цвета белого халат...
я снова вылечусь от зимней
тяжёлой творческой хандры.
я снова доживу до ливней
моей заплаканной страны,
и я увижу зацветающую степь
и дивные закаты голубого мая,
и жаворонок будет, будет петь
над маревом полуденного рая...
о лето! скоро, скоро доживём!
весна в садах хозяйка дымных!
мы листья старые сожжём,
собрав с дорожек их пустынных...
запахнет снова свитер твой
костром,
и мой, такой любимый - серый,
(я в нём люблю сидеть,
в простом)
с глубокой в сердце верой,
что нам дано с тобой опять
лелеять лета нового росток,
что снова буду сладко спать,
"уткнувшись в твой
седеющий висок"...