Мне страшно. Мне больно.
Увы, так бывает.
Подспудно. Невольно
меня убивают.
И кровь на снегу
словно спелые вишни.
Бежать не могу -
значит, слабый и лишний.
А было бы можно
пожить интересней.
И не были ложью
не спетые песни,
любовь - миражом,
да и счастье - мечтою.
Преданье свежо…
Но за тенью пустою
и лет не осталось,
и кончились зимы.
Не старость. Усталость.
Как свет Хиросимы.