Автовокзал, районного масштаба,
Где в комнате, на лавке, у окна,
Сидят и ждут, раскинулись, как табор...
И мысль у всех была, всего одна.
Пришли они в тот зал, его чертоги,
Людей сюда дорога привела.
Здесь общие заботы и тревоги,
Свои у всех проблемы и дела.
Скрипит скамейка, будто причитает:
"Уедут, мне встречать и провожать!"
В дороге ведь по всякому бывает,
Её удел - всегда кого-то ждать!
В углу сидит с гитарою мужчина,
Бродяга грязный, взгляд его уныл.
Бренчит гитарой, на лице кручина,
Под нос себе, он пел или скулил.
И звуковая гамма получалась,
Без ритма, струны он перебирал,
Как будто сердце кровью обливалось,
Кто он такой? Его никто не знал.
Он сумасшедший, голоден и бледен.
Что ждёт его, там в тишине дорог,
Мечты какие и куда он едет?
Об этом может ведать - только Бог!
Мелодия его, как звуки мыслей,
Тосклива, но приятная на слух.
И где то в глубине они зависли,
У всех, кто слышал и душой не глух.
Косится баба, недовольно шепчет,
Узнала в ней свою былую грусть.
Все ждали и казалось это вечным,
Дороги бесконечны - наша Русь!
А за окном того автовокзала,
Течет река, по камушкам журчит.
Гитарным струнам тихо подпевала,
Что время, как вода реки бежит...
12.03.2018 г. АС