Одиночество – вот пустыня,
по которой бредешь и знаешь,
что смешная твоя гордыня
виновата во всем одна лишь.
«Одинок только ветер» – скажешь,
а гляди, как он в небе вертит
пепел важных вчера бумажек,
пролежавших сто лет в конверте…
Сто светил уронило небо,
потеряв и в весе, и в свете,
только время винить – нелепо,
как и ветер, что пепел вертит.
Все, что мимо текло – не наше,
все, что вымыто вместе с илом,
и не стоило взгляда даже,
и не золотом вовсе было.
Только с теми, с кем небо выше,
можно быть и собой, и буддой…
Небо слепо, но Баха слышит,
хоть сто лет и больно простудой.
Тот, кто ветра уже не ищет,
не сумеет пройти по краю...
Ты, возможно, последний нищий,
что причастен земному раю.
Просто выйди из этой тени,
что лежит на траве весенней,
и попробуй остаться с теми,
кто песок отряхнул с коленей.
И дыши... Сколько хватит духа!
Не жалей о вчерашней лести,
что уже не обманет слуха,
различившего зов созвездий.