Я стою на плоском асфальте
Перекрёстка чужих дорог,
Под моими ногами свастика,
И куда ни глянь- поворот.
Говорят, мы - не люди, не птицы,
Не напиться нам вдоволь крови.
И друг с другом встречаясь лицами,
мы плюем в остатки души.
Говорят, мы - предвестники часа,
Что чернее чертовых глаз.
За спиною крылья Пегаса,
Что отрезаны кем- то из нас.
Опущу я голову ниже,
Вновь обиду впуская в себя....
И взлечу, все выше и выше,
Покидая пост дикаря
Не закроют крылья собою ,
В перекрестке ночном лихачей....
И дороги наполняться кровью.
Призывающей с ада чертей.
Говорят, мы не люди, не птицы.
За спиной у каждого бес.
Но, мы здесь, и мы- стражи границы,
За которой находиться смерть.