Кто-то водит рукой его властно,
По бумаге блуждая пером,
Воскрешая тот образ не ясный,
В бледно-розовом платье простом…
Он так робко мелькнул полустанком,
Заглянул сквозь ночное окно,
Шлейф, оставив духов парижанки,
Где всё было так накалено…
Снова душу любовью волнуя,
След её оставляя в словах,
Пишет стих про неё – неземную,
Вновь про ту, что царит в облаках…
Но, рождаются в строках метели,
В них куда-то спешат поезда,
В стихотворном мотаясь, похмелье,
Напрягается с рифмой «звезда»…
От волненья грешит на повторы,
Междометья не в склад и не в лад,
Сам с собою ведёт чьи-то споры,
Ищет в них её образ и взгляд…
От избытка метафор ненужных,
Что на разум, как грузом легли,
Слог рождается слишком натужный,
Как остаток вчерашних молитв…
И средь этой бессмысленной рифмы,
Пишет вновь про пустую постель,
И высчитывает логарифмы
Прошлых образов - мнимую цель…
Где в душевно-немыслимых спорах,
Он мечтал, погружаясь в свой стих…
Но, взирал с молчаливым укором,
На него, с Образов, Божий Лик.
От пера раздавались набаты,
И давили на стенки висков,
Каждый скрип его – вестник расплаты-
Месть истерзанных белых листков…
Образ бледный не станет румяней…
Он в катренах, как месть за грехи…
Часто пишут в любовном дурмане,
Очень, очень плохие стихи.
10 марта 208