Ноют волки на поляне
В зябкой, муторной ночи.
Мягко в выцветшем тумане
Тают лунные лучи.
Сыплет ива листьев ворох
На озерное стекло.
Слышно в плавнях темных шорох,
Будто плещется весло.
Может, это запоздалый
Собирается рыбак?
И не может он, усталый,
Рыбу выловить никак?
Но тогда горят откуда
В плавнях желтые глаза?
И доносятся оттуда
Все чудные голоса?