Что со мной

вечер оседает на хрупкие плечи деревьев, на ладони кустов, все кажется нереальным, "что со мной не так?", - спрашиваю по примеру всех проклятых чудиков, особая осенняя прозрачность преобразовала воздух в отдых уставшим глазам, а птицы, те так и парят в своем бледно-голубом поднебесье (впрочем, никто из них не покинет столицу), странная штука, жизнь, клонится к закату этого дня, протягиваю мысленную руку в ночь, в пустоту - там либо сюита любящих пальцев, либо тишь-благодать, а пока что - сижу во дворе на скамейке, харканье машин, вой сирены на дальнем проспекте