Режет слух мой тишина...
Полон дом немых вещей...
А в углу сидит вина,
Вытолкнуть её б взашей...
И уткнув лицо в ладонь,
Блекнет в мареве густом.
Даже разведу огонь,
Не горит в углу пустом...
А две трети под уклон...
Небо в панцире из туч.
И сквозь плотный небосклон
Не пробьется солнца луч...
Режет слух мой тишина...
Путь оставшийся не прост...
А в углу сидит вина...
Прибавляя себе рост...