Придуманы из памяти изъятья,
Стирается событий череда.
Меж сном и явью не могу понять я,
Где собираются, торопятся куда?
На что они, по существу, похожи?
На облаков трепещущую вязь?
Их поиски неистовы до дрожи,
Чего желают, вдалеке гнездясь,
В краю чужом, в саду опавших листьев,
Дождями или ветрами звеня…
Летите, тёмные… те, что из света – высьтесь
Над звёздами, проводниками дня…