Черта.
Мы не чокаясь пьём год от года всё чаще, заметив,
Что знакомых всё больше в неведомом мире ином.
Этот свет никого не пропишет, на время приветив.
Так не будем печалиться, срок доживём и уйдём.
Как же так – в прошлый раз, вот на этой же самой поляне
Были рядом, звучал его голос, звенела струна,
И последней зима не была в его жизненном плане,
И утиным прилётом, как раньше, манила весна.
Это что за черта, за которую не докричаться?
Это что за рубеж, сквозь который не видно ни зги?
Нам понять не дано, потому остаётся – остаться
На своей стороне этой тихой, печальной реки.
Всё мимо протечёт. Речной песок
Вода уносит, нас уносит время.
Бесшумно нескончаемый поток
Стремится вдаль. Накопленное бремя
Земных забот размоется волной...
А, всё-таки, мы б не жили без цели,
Не пели, растревожены весной,
И у реки б остаться не хотели.
Как не жалеть, что дорого до слёз?
Мы к этой благодати прикипели.
Но мы не ждём ответ на свой вопрос.
Спасибо и за то, что жили, были, пели.
2017-2018