Вот и все, прошло восьмое Марта,
Хорошо ли мы его встречали?
У одних осталась в сердце радость,
У других остался след печали.
Кто придумал этот странный праздник?!
Разьве Мироносиц Жен нам мало?
Я хочу чтобы восьмое марта,
На всегда как праздник бы пропало.
Пост идёт Великий, а все пьяны...
Танцы, мясо жрут и матерятся,
Бес в ладоши хлопает и люди,
В умопомрачении веселятся.
Нет платочков, непристойная одежда,
Дикий хохот, песни распевают,
И не слышат как несчастные их души,
О пощаде во весь голос к ним вызывают.
Мордобои, осуждения и склоки,
Давние обиды вспоминают,
То улыбки, то заплаканные лица,
Словно маски, наши женщины меняют.
Макияж черты скрывает Божии,
Алкоголь и сквернословие глушат разум,
И обманчивую радость ощущая,
Получают бедные маразм.